Hace cuatro años dejo de existir el escritor nortemaricano David Foster Wallace, Revista Ñ lo recuerda en el siguiente artículo:
Hoy, hace cuatro años, David Foster Wallace se ahorcó y se mató. En el garaje de la casa que compartía con su esposa y con un perro querido arregló una mesa prolija con una pila de sus últimos escritos y se pegó el último salto. El garaje era su estudio. Su esposa salió un momento no más para arreglar unos detalles para una muestra de arte que estaba por exhibir. Wallace estaba luchando con una novela que se terminó publicado póstumamente, El rey pálido. Ya habían pasado más de diez años desde que publicó su gran novela, La broma infinita, con treinta y cuatro años de edad. Wallace sufrió con la depresión su vida entera u en los meses previos a su suicidio había dejado de tomar sus antidepresivos porque temía que interferían con su creatividad. Al morir tenía cuarenta y seis años. Para estos tiempos de adolescencia alongada se podría haber considerado joven. El peso del éxito de La broma infinita fue demasiado. Como manera de procrastinar productivamente escribía ensayos para las principales revistas de su país. Eran brillantes pero el los veía como una forma de postergación. Hoy tendría cincuenta años. Un autor admirado del Wallace, Cormac McCarthy, escribió All the Pretty Horses, una de sus más perfectas novelas, a los cincuenta y nueve años. La perdida está y uno no gana nada en lamentarse por lo que podría haber sido. Pero uno no puede dejar de pensar si… Si no hubiera dejado la medicación. Sí hubiera aguantado un poco más para que pasara el peso, el agobio de vivir. Wallace estaba pensando en dejar la literatura del todo y abrir un centro de rescate para perros abandonados. Sin embargo a esta hora hoy hace cuatro años tomó otra decisión. Se equivocó. Se equivocó. Se equivocó. La vida es tan corta, no hace falta acortarla uno mismo. Ojala estuviera acá todavía, aunque sea atormentado, pero escribiendo. Que nos hacía bien a nosotros, los lectores, que nos quedamos, angustiados y desesperados pero aguantándonos de tomar pasecito hacia el silencio final del cual no se vuelve más.
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